Les Frissons du Silence

 

Prisonnière de mes sinistres pensées,
la culpabilité me retenait,
dans une boucle infernale,
où chaque instant se répétait sans répit.

L'interminable parcours
paraissait éternel,
et ni la terre ni le ciel
n'ont entendu mes prières.

Privilégiée pourtant,
je me noie doucement,
dans le bain tiède
de mes propres larmes.

Chaque goutte murmure
une vérité que je refuse d'entendre,
comme un écho
qui s'insinue dans le silence.

Cette lame glisse sans bruit,
mais déchire l'âme avec violence.
La mort m'a frôlée,
je l’ai crue si proche
que j’ai voulu la toucher.
La folie m’a effleurée,
comme une ombre prête à m’engloutir,
me laissant vaciller
entre vertige et réalité.

Ma tête menaçait d'exploser
sous le poids des pensées sombres.
J'aimerais figer chaque seconde,
mais je suis prisonnière
du temps qui fuit,
emportant avec lui
les illusions et les espoirs.

Et si l’on laissait le désir
guider notre vie limpide,
sans cette raison
qui nous prive de liberté ?
Si l’on vivait seulement
l’instant présent,
cet instant fragile,
qui nous file entre les doigts,
sans chercher à le retenir ?

Ignorer les regards des autres,
ceux qui peuvent nous briser.
Vivre notre vie comme on l’entend,
et concrétiser nos pensées interdites,
juste pour les expérimenter,
pour sentir leur vérité
se révéler dans l’expérience.

Supprimer ces règles absurdes,
danser au rythme de la passion.
Sentir le vent de la liberté
caresser notre peau moite,
la chaleur du désir nous enflammer,
et voir enfin les frontières du possible
s’effacer devant nous.

Mais cette voile séparant l'imaginaire du réel
se déchire lentement sous mes yeux.
Je me perds dans un labyrinthe éternel,
parsemé de souffrance,
où le silence résonne
comme un murmure oublié.

Et mon cœur creux
se crispe sous l'effet de la solitude,
étant, dans le temps, la seule issue.
Car la peur nous attrape,
la plaie nous rappelle ce qu'on a vécu,
rendant chaque instant
le témoin d’une cicatrice invisible.

Dans ce labyrinthe sans fin,
où l’ombre danse avec l’illusion,
je comprends enfin que :
derrière chaque masque
s’efface un secret muet.
Derrière chaque larme scintille
une douleur discrète.
Un sourire peint l’illusion
d’une paix fragile,
un regard enferme
des vérités en exil.

Un cœur chargé d’ombres
tente encore d’aimer,
mais la réalité n’est qu’un mirage apprivoisé,
où l’imaginaire danse
avec des vérités détournées.

Auteur : ✦ Jean François Malaischa ✦
𝘉𝘳𝘶𝘮𝘦 𝘥’𝘦𝘯𝘤𝘳𝘦

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